Le ciel était-il beau d’être vu dans ses yeux ?
Et le soleil plus chaud, et les roses plus belles ?
Le vent plus doux ? La musique sonnait-elle mieux ?
Le froid moins mordant ? Les douleurs moins cruelles ?
La vie plus pleine d’être vécue à travers elle ?

Qu’à-t-elle pris en partant que je ne veuille plus vivre,
Que je sois fatigué simplement d’être là ?
Le cachet me retient dans le simple survivre
Mais de sa perte encore je sais que je suis las.
Rien ne brille, ne ressort, rien ne rit, tout est plat.