Automne roux, rougeâtre
qui traine dans le sang
un soleil noirâtre,
tes brumes oublieuses
emplissent déjà mon flanc.

Sa beauté soucieuse
ne vit encore en moi
que telle une image pieuse
sculptée dans le vermeil
de mes anciens émois.

Embaumée de sommeil,
elle perd lentement
son intime merveille :
toute vie et tout rire.
Et mes larmes, en coulant,

Ont tué son sourire.