Accoucher son image m’est un travail pénible
Et son visage, effacé même,
Ne peuple plus mes rêves.
Elle est morte pour moi
Lorsque sur ses épaules
Se sont posées des mains
Qui n’étaient pas les miennes.

Elle ne marchera plus sur la lune
Au-dessus de ma tête
Lorsque je prends pour oreiller
Une touffe humide d’herbes scintillantes
Reflétant les lumières des étoiles naissantes.