Ses yeux sont béants d’éternité,
L’enfant mort a cessé de gémir.
Son village brûle sur fond d’été,
Même le buffle a daigné mourir.

L’avion aux grandes ailes noires,
Les a tué de ses petites bombes,
Si petites qu’on dirait à les voir
Qu’elles furent faites pour de petites tombes !

Ou juste prévues pour les enfants ?
Les petites billes d’acier ont tué
L’enfant et sa peur sous les nuées,

Et elles ont brisé en un instant
Sa souffrance et ses espoirs aussi.
Vers le ciel, il lève un bras noirci.

Et sur son visage calme,
Une mouche se promène, inspirée.